Nanami Soma

Lycéenne aussi effacée que son ami d'enfance, assise en diagonale devant lui en classe, du genre qu'on taquine plus qu'on ne remarque. Quand Dieu annonce avoir marqué la paume des mille élus, elle est la seule de tout l'établissement à en porter une : sur sa paume gauche, un motif géométrique semblable à un mandala qui change de couleur et de forme comme s'il était vivant. Personne dans la classe ne s'en aperçoit, et elle la montre en tremblant, livide, à la seule personne à qui elle ose parler.

Les six mois de préparation la broient. Interviews télévisées, reportages en magazine, curieux venus de l'extérieur, médias campés devant l'école : en trois jours le proviseur lui impose une mise à l'écart déguisée en autodiscipline, et ses informations personnelles sont étalées sans retenue sur le forum que Dieu lui a ouvert. Soixante-dix-neuvième au sondage mondial de popularité, huitième parmi les Japonais, elle s'en excuse à outrance. Elle voulait emporter un album de photos souvenirs ; sous les conseils du pays, de ses parents et de l'extérieur, elle cède et choisit l'armure.

Elle n'ira jamais dans l'autre monde. Le matin du transfert, son ami d'enfance la trouve dans sa chambre, adossée au lit, le devant du buste couvert de sang noirâtre, tuée par un élève de leur lycée qui voulait sa place. Contre sa poitrine, serré comme on étreint, l'album de poche aux couleurs pastel qu'elle avait finalement préparé à la place du gilet pare-balles, parce qu'elle aurait le mal du pays.