Yoo Sooha

Chasseur de rang 1 mondial, cheveux noirs attachés en queue de cheval, le protagoniste de son époque. Il exige en direct qu'on cesse de l'appeler par son titre, traite le journaliste de cerveau pourri, promet de retrouver et de tabasser celui qui le lui a donné, et conclut l'interview en prévenant les jeunes chasseurs qui l'admirent que s'ils se mettent en travers de son chemin, il les tuera. La moitié d'Internet le défend, l'autre le ridiculise.

Il a survécu à un empoisonnement grâce à une compétence qu'il refuse de nommer, et il tient sa meurtrière par le cou dans une ruelle sans éclairage. Il bluffe une détection du mensonge qu'il n'a pas, obtient un aveu, puis la brûle vive en la maintenant jusqu'à ce que la chair et les os fondent, le visage sans émotion du début à la fin. Il coupe ensuite les jambes du témoin, joue avec l'une d'elles comme avec une balle de baseball, et lui donne son nom avant de l'achever.

Onze ans plus tôt, à vingt et un ans: un chasseur de classe F qui se réveille à onze heures avec la gueule de bois, chasse des slimes au deuxième étage en pestant d'ennui, et rêve de gagner à la loterie. Devant un blessé qui le supplie, il marchande le prix d'une vie, fouille lui-même les poches de l'homme pour prendre ses soixante pièces d'or, range la potion promise et sort une lame — parce qu'un homme doit vivre sans souci et que le blessé a vu son visage.