Yang Qu

Une femme en robe blanche aux cheveux mi-longs, assise dans un coin du café, qui fait signe et parle la première en appelant son nom complet. Elle a une jolie fossette et des yeux amoureux, mais elle parle très peu, et ses moues paraissent sinistres à qui les regarde de près. Quand une inconnue se présente comme l'ex-petite amie de son partenaire, elle se contente d'un bonjour glacé. Puis elle demande à rentrer à l'hôtel, avec une expression qui fait presque bondir son partenaire de sa chaise.

Elle ne prononce le nom de son partenaire que dans les deux premières phrases d'un échange, jamais dans les suivantes : y répondre quand elle ne l'a pas nommé est mortel. Sortie de la douche en serviette, puis allongée sur le flanc, elle devient irrésistible au point que soutenir son regard trop longtemps suffit à polluer. Son sourire, à cet instant, devient de plus en plus sinistre.

Lumières éteintes, son corps passe sous le contrôle d'autre chose : la voix reste la sienne, mais ce qui parle dans le noir cherche à faire lever son partenaire. Lumières allumées, elle redevient normale, et ses messages, eux, ne peuvent pas mentir. Au matin, elle demande du papier toilette depuis la salle de bains et insiste pour qu'on entre : l'Élu qui obéit se fait avaler la tête d'une bouchée, la bouche de Yang Qu s'étirant jusqu'aux tempes.

Elle invite à descendre déjeuner, puis demande si on veut l'accompagner faire les magasins, sans jamais formuler la demande qui autoriserait à quitter l'hôtel. Un refus fondé sur un faux prétexte la fait entrer dans une rage folle : elle plante une fourchette dans la poitrine du menteur en le traitant d'imposteur. La promesse d'une surprise, en revanche, efface aussitôt son regard sinistre et lui rend son air impatient.