Carynne Hare

Tombée dans un roman d'amour parfaitement banal, elle en tient le rôle-titre : fille d'un petit seigneur, promise à son parent Dullan Roid pour que sa famille garde ses terres, destinée à rompre ces fiançailles et à épouser Raymond au terme d'un an d'épreuves. Le livre se referme sur la fin heureuse et elle est empoisonnée à la page suivante ; elle se réveille alors à l'aube, dans le même jardin boueux, sous la même pluie. La boucle dure un an, s'achève toujours par sa mort, et elle en rapporte ce qu'elle tenait dans ses mains : une pièce d'or plate où elle grave le compte. Elle vient d'inscrire 117.

Elle a tout essayé : donner sa fortune, mener une vie de débauche, vivre en religieuse, épouser son fiancé d'origine jusqu'au bout, se jeter d'un escalier et finir grabataire un an entier. L'amour n'était pas la réponse, et elle est écœurée de supporter des personnages qu'elle sait n'être que de l'encre sur du papier. Une pièce jetée par sa servante décide pour elle : ce sera le mal. Puisque ce n'est pas l'amour qui a le plus d'influence sur les gens mais la mort, elle décide, pour son cent dix-septième anniversaire, de devenir meurtrière et de prendre pour une fois les devants.

Elle passe en revue ses cibles possibles avec le calme de qui connaît par cœur les habitudes de chacun : sa rivale serait facile mais la désignerait aussitôt, et le chevalier qu'elle a tant aimé mérite qu'on prenne son temps. Ce qu'elle veut savoir, au fond, c'est ce que celui-ci fait après sa mort à elle, la seule page qu'elle n'ait jamais pu lire. Le printemps arrive, elle rit dans les fleurs avec une joie que personne ne lui a vue depuis des années, et son premier meurtre est un succès.

Elle a étranglé de ses mains celle qui l'avait élevée, après lui avoir confié ses cent ans de secrets et lui avoir promis de mourir de sa main à la boucle suivante. L'instant ne peut se décrire que d'un mot, et ce mot est l'amour : les mains tremblantes sur l'étoffe, un sentiment de domination sur une autre. Puis le corps disparaît de la chambre où elle l'avait mis en scène, et ce qu'elle ressent n'est ni peur ni choc mais une rage froide : quelqu'un lui a volé son effet. Faute de coupable, elle se cogne le front contre le mur jusqu'au sang.